Странный случился концерт. Три, казалось бы, несовместимых человека в одном зале с гитарами и собственными голосами. Сначала Арбенин и Комаров. Не похожие, да я бы их и не стала сравнивать, не окажись одни на одной сцене, хотя и не в сравнении дело:
Арбенин -- пафос в голосе и лишь наигранная мимика на бледном лице. Но не смотря ни на что -- приятный тембр и песни "ни о чем и обо всем". Мало что можно понять из песен -- много сложнорифмованых слов. Учитель, почти наставник: если ты сбился с пути, он расскажет куда идти.
Музыкальный инструмент -- голос. Достаточно сильный и громкий, чтобы сломить сопротивление микрофона. На вид около 30 лет.
Комаров -- человек без возраста. Кирилл и гитара -- одно целое (как по крайней мере кажется). В нем есть то, чего нет у Арбенина -- "секс в голосе", как сказала бы Дарья Милявская. Совершенно ни весть откуда взявшаяся чувственность, которую слышно ни только в текстах, но и в исполнении. Не могу писать много хорошего о том, что люблю.
Он странный, немного грубый. Но мне не хочется о его личных качествах.
Комаров -- инструмент, как уже говорилось, гитара, восьмиструнная. Песни, которые завораживают. По-моему, Комарова можно слушать только в плеере и живьём -- другого не дано. Это как нечто интимное, понятное только тебе, как бы "история для тебя".
Потом Башаков. Славный человечек. Милый и добрый. И музыка у него такая же. Но у меня он не вызывает особых эмоций. Это не мое. Однако же -- написано с душой.
И последняя часть: их трое. Действительно здорово. Это то, что можно было бы слушать часами. Три голоса -- и каждый добавляет песне определенный цвет, вернее, оттенок. Башаковская гитара задает тон и цвет песни, соло Комарова -- как тиснение золотом по коже.
Масса впечатлений.
Казалось бы, больше десяти лет авторства, помноженные на солидную словесную подготовку, не должны позволять поэту допускать технической небрежности. Не в технике суть творчества, но, к сожалению или к счастью, владение ею в достаточной степени постепенно превращается в фильтр: невозможно больше воспринимать то, что "не дотягивает". Нет музыкантов, закончивших консерваторию, которые зачарованно слушали бы ... подставьте своё любимое имя из "русского рока". Каждому своё, и нет в этом ничего зазорного. Кирилл с самого начала определил для себя уровень этой планки; относительно высоко -- тексты его не стыдно показать тем, кто не слышал песни. Но после нескольких последних песен я не могу отделаться от чувства, что хочется автору усидеть на двух стульях: и до уровня "Гражданской Обороны" не спуститься, и аудиторию пошире захватить...
В результате, по-моему, рождаются монстры.
Январь в Петербурге. Шприцы и окурки Сеет в подъездах шпана.
Красивая пара строчек. Рифма сразу настраивает на тон песни. Здесь оно, умение выразить чувство и мелодией, и словами, и музыкой слов.
А в барах отелей над парой коктейлей Пижоны сидят дотемна.
Ну и что это такое? "Дотемна" в январе -- это часов до пяти вечера? "Сидеть над парой коктейлей" -- я бы простил эту строчку дебютанту. Но не "старому коню", что "борозды не испортит"...
Мохнатые стаи, виляя хвостами, Бегут от угла до угла.
Чуть-чуть натянуто, но всё-таки вполне осязаемо.
И скука, как насморк, не лечится на спор. Причина в нехватке тепла.
Как это -- лечить на спор? Работаем по принципу Незнайки -- "рифма есть, смысла нету"?
В патрульных машинах зябнут старшины. Снежинки на стёклах дрожат.
Начало я принимаю, это наглядно, у любой станции метро посмотрите. Но вторая строчка -- опять небрежность... Как это, "на стёклах дрожат"?
Крутя пистолетом, склоняет к миньету Пьяную шлюху сержант.
Вот и приехали. Вся картина рушится. Сержант, что, делает это на морозе, между снежинками и мохнатыми стаями, так точно создавшими образ? А главное -- не наше это амплуа... Полная чернуха, для кого писалось? Для того, кто станет слушать песню ради слов "шлюха" и "миньет"? Тогда все остальные слова лишние...
На теплотрассах сушат матрасы Южного вида бомжи.
Образ, по-моему, неповторим. Но язык -- слово "бомжи" -- опять идёт вразрез с линией песни. Нельзя сказать "не верь мне зимой никогда", а строчкой позже -- "лица кавказской национальности". Аналогия утрирована, но не надумана.
Но беженцы с юга, сержанты и шлюха -- Зимние всё миражи.
Попытка исправить наделанное? Кое-как, кое-как.
Ты девонька лета, в тебе столько света, Но вот что тебе невдомёк -- Зимой мои нервы словно консервы, Срок годности коих истёк.
"Девоньку" не прощаю. Да и консервы, слабовато. У Башлачёва: "А мы свои черепа/ Открываем, как консервы./ На песке расползлись/ И червями сплелись/ Мысли, волосы и нервы" ("Час прилива"). Тут хотя бы понятно, каким образом проводится аналогия нервов с консервами.
Не спрашивай, кто я. Я не открою, Чтоб не попасть в западню. Хочешь знать правду -- режь меня на два. Правда не входит в меню.
Опять двадцать пять! Начали за здравие, кончили почти что за упокой. Почти как у поэтов начинающих, скажем, "Агата Кристи": "Плётка твоя на кровати висит, бей меня, бей, если хочешь любви". Причём тут плётка и с чего мазохистский наклон -- непонятно. Едва ли не так же и здесь.
В Петербурге, с верой в разлуке, Под небом из серого льда. Не верь мне зимой, Не верь мне зимой никогда.
И под конец -- авторский приём, почти безошибочно действующий, подвести куплет к строчке из припева и тем самым блестяще завершить текст, оставив слушателя в некотором замешательстве, где же был припев, и как это всё началось и кончилось. То же самое: "И я плыву, без ветрил и весла, и луна смеётся -- лукава и весела" ("Блюз весёлой луны"), незаметно вливаемся в припев и как будто что-то замыкаем. Что ж, мастерство в карман не спрячешь.
Только осторожнее -- не начать бы разменивать бы его по пустякам...
Константин Шемяк
Ведун
|
|
|
В минувшее воскресение в "Орландине" выступал Кирилл Комаров. На мой взгляд, сегодня это лучший сочинитель и исполнитель блюза у нас в России. И черного и белого и серо-буро-малинового и какого угодно.
Началось все со значительным опозданием, часа этак на полтора против заявленного в афише, но благодарные слушатели (жаль только - было их очень мало) терпеливо ждали.
Кирилл вышел на сцену не один, а в составе проекта "Мания" и был какой-то хмурый, ссутулившийся и замотанный в шарф. После недолгого розыгрыша и представления проект, состоящий помимо САМОГО, из еще одного гитариста (Человек в шляпе) и певицы, дал латинского жару. Надо сказать, все песни проекта были посвящены исключительно латинской теме. Горячие красавицы, пальмы, сентаво и непонятно откуда взявшиеся песеты, Куба, Фидель, Че и прочая экзотика. Надо сказать, поканало не очень. Через полчаса слушанья подобных текстов в холодной прокуренной "Орландине" захотелось родной, русской природы. Березок, водки и соленых огурцов.
Пела блондинка в принципе неплохо, но вела себя как-то слишком экспрессивно. Дергалась, мотала головой, делала "страшные глаза", короче, вела себя в лучших традициях Влада Сташевского, когда отсутствие экспрессии в голосе заменяется развязностью жестов. Второй гитарист - Человек в шляпе, тоже не порадовал. То есть, как самостоятельная боевая единица он, наверное, неплох, но на фоне Кирилла смотрелся бледно, особенно когда сам пытался солировать, а Комаров обеспечивал бэкграунд. Сразу становилось ясно кто в лесу Медведь.
Что же касается соляков самого Комарова, то они были как всегда великолепны. Такую быстроту и четкость при игре на акустике вживую я только у Наумова да Калугина наблюдал, пожалуй что. А то, что он на электрохе выделывает на студийных альбомах, тут даже такие гонщики как Vai и Зинчук, если по скорости еще как-то и сравнятся, то по качеству гитарной мысли могут лишь нервно покурить в углу. Тут уже Блэкмором попахивает - каждая нота в строку. Правда, он фирменные блюзовые проигрыши в песни про Кубу вставил непонятно зачем, должно быть - прикололся.
Но вернемся. "Мания" народ, к счастью, долго не мучила, и после 15-минутного перерыва вышел собственно Комаров. Веселее, правда не стал, но шарфик с жилеточкой снял, как-то приободрился и врезал без разговоров. Первыми шли проверенные хиты "Дым", "Иволга" и т. п. Восьмиструнка звучала как зверь, выдавая то низкие утробные взрыки, то высокие трели, рулады и взвизги (пардон, музыканты, тремоло и арпеджиато), а иногда и всё месте. Пассажи очень сложные, но вместе с тем понятные и берущие за душу. Тексты... Кто слышал стихи (именно стихи, а не тексты песен) Комарова, тот и так все поймет, а кто нет, тому, пожалуй и не объяснишь, но очень рекомендую послушать. Умные, горькие, по-русски пронзительные и сдержанно-страстные, они завораживали зал. Цепляли и вытаскивали на свет что-то такое древнее, дремучее и прекрасное одновременно... Если вспомнить того же Калугина, то его, пожалуй, можно назвать колдуном. Комаров по той же классификации, наверное, ведун. Многие знания плодят многие печали.
Публика сидела в молчаливом напряжении, оживляясь на аплодисменты (не жидкие хлопки, а именно аплодисменты) только в перерывах. Потом, когда прозвучала совсем новая песня - что-то про суку, которая его любит, зал засмеялся, завеселился и как-то пооттаял. А Кирилл почему-то обиделся. - Вот и пой вам после этого хорошие грустные песни, - говорит. Зря он так - на самом деле хорошие и грустные больше цепляли, но веселиться и оживляться под них было даже совестно как-то. Человек о серьезном пел, о том, за что душа болит. Той самой душой и пел. Вокальные данные то у него, прямо скажем, не самые выдающиеся. Но проникало, блин, до самой печени и всего остального ливера. Не хуже чем у Бернеса и Высоцкого. Какой уж тут смех.
Потом, после нескольких песен, концерт неожиданно закончился. Кирилл откланялся, вышел на бис, снова откланялся, забрал гитару и больше не появился. Странно было смотреть на опустевшую сцену. Вот только что тут творилось настоящее музыкальное чудо, а теперь... Только стул, микрофон и пятна света от запыленных софитов.
Народ быстренько потянулся на выход. Поздно было, холодно, да и ощущение
праздника терять не хотелось. Однако напрасно беспокоились, лично у меня
ощущение праздника в душе до сих пор.
"Kirillov Kirill" <kirillov_k@yell.ru>
Добавьте свой отзыв редактору!